Großes Kind

Sonnenstrahlen auf meinem Gesicht. Irgendwas fehlt. Die Wärme. Durch die Straßen, an Orten an denen ich als Kind oft gewesen war. Sie sehen so klein aus, weil ich so groß geworden bin. Ich erinnere mich, wie ich im Gestrüpp gesessen habe, wartend bis mich jemand findet, in meinem Hexenhaus. Als ausgerissenes, wildes Kind. Wie Pippi Langstrumpf. Auf Spielplätzen, auf denen ich erst vor ein paar Monaten war. Für die werde ich nie zu alt. Ich kann schaukeln, bis das Gefühl des Höhenflugs sich in meinem Bauch bemerkbar macht. Ich kann wippen, bis meine Freunde keine Lust mehr haben. Rutschen, und mir einbilden die lange Schlange wäre noch genauso spannend wie damals. Balancieren auf Seilen und allen die Show stehlen. Abends tanzen, so ungeschickt wie damals und genauso froh wie damals. Die Plätze an denen heute andere Kinder spielen. Mit Sandförmchen nach Gold graben. Ein Floß bauen, das all die Wünsche mitnimmt. Es zerschellt am nächsten Wasserfall. Sie flattern umher, all die Träume, all die Wünsche. Ich will sie einfangen, festhalten, doch dann lass ich sie lieber fliegen. Tobe mit den Schmetterlingen um die Wette und laufe mit unzähligen Mückenstichen nach Haus. Das Jucken spür ich nicht, denn ich bin unbeschwert. Leicht. Wolken bilden Formen: Ein Igel? Ein Hase? Ein Krokodil.  Ich brauche niemanden, bin ein Rebell.
Sie sind mit mir gewachsen, die Plätze meiner Kindheit. Sie sind gewachsen an Bedeutung. Jedes Jahr mehr und ich merke es erst jetzt.

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